هامش

في عالم

كالهواءِ مبهمٌ لونُهُ،

ما زال الحلم الذي ينبض بي

يتعثَّر خفقهُ الصَّداح،

حتى بعد أن تعلَّمَ السماء،

أتقنَ آمادها.

كُلما مررتُ بمرآةٍ

أمام ناصية البدايات،

كثيراً، كثيراً تأخَّرَ انعكاسي،

كأنهُ لمْ يُقرر بعد أنْ يكُونني.

كم سألتُ عنِّي الزمان:

أَلِكِتابك المَرقوم صوتاً ينطق بي؟!

كم سألته!

لكن كل مرة لم أجدني،

ولو محضَ حاشية

بانتظار دورها،

لا،

ولا "كليشيه" ضُحِّيَ بها

من مَتنِ الكتاب.

كل ما في العمر

اسمٌ مُعلقٌ على حوافِ نداءٍ

في أقاصي المدى،

الصدى،

الأمنيات.

أهِمُّ لأمضي

ولو مَجازاً في الدروب،

فيسبقني – خطوةً – ظِلِّي

ثم يلتفت...

يلتفت لِيسْتَيْقِنَ أنني ما زلت

هنا.

هذا أنا كما أكون

على هذه الأرض،

لا كائناً... بلْ احتمالاً،

ونسخة من اللانهايات،

من غيابٍ يتدرَّب ببطءٍ متقنٍ

على الحضور.

Margin of Being

In a world,

indistinct in color like air,

the dream that throbs within me still

falters in its own sonorous beat,

even after it has learned the sky,

mastered its vast expanse.

Whenever I come across a mirror

at the very verge of beginnings,

my reflection lingers, lingers,

as if it has not yet decided

to become me.

How often have I asked Time about me:

Does your inscribed register hold

a voice that speaks me?

How often have I asked!

Yet each time I find myself not there,

not even a mere footnote,

in anticipation of its turn—

never,

not even a "cliche" omitted

from the body of the register.

All that life contains is a name,

suspended on the edges of a call,

a call at the farthest horizons,

the echo,

the wishes.

I intend to move on,

even if metaphorically, along the paths,

yet my shadow precedes me by a step,

then turns back...

turns back to be certain

that I am still here.

This is me, as I am

upon this land:

not a being, but a possibility,

a version of the infinities,

an absence that trains itself,

with painstaking slowness,

for presence.

#نقاش_دوت_نت